Hay tantos abrazos que no he dado...
Porque no he podido o porque se durmieron en el miedo, la ira, la soberbia o la amargura...
Hay tantos besos que no he dado...
Tantos Te Quiero guardados,
tantas miradas tiernas que he enceguecido...

Hoy me gritan desde dentro...
Me llaman con voces moribundas,
exigen una compensación de vida... Y es irónico, pues todas han muerto...

Hoy me quiebran la cordura dando golpes de martillo en mis puentes de bambú,
y caminan arrastrando cadenas fantasmagóricamente, despertando ausencias...

Hoy se funden con la nada, donde reposa todo aquello que perdemos cuando dejamos de ser las velas abiertas de un barco que navega en el dolor, sacando a flote lo bueno...

Hoy lloran y se quejan, y me empujan y rasguñan mi piel dejando para siempre sus huellas...
Y me llaman por mi nombre sosteniendo en sus manos lunas y estrellas...
Hoy carecen de silencios...
Hoy desnudan lo peor de mí... Y así me dejan...

Intensamente Loca...

Me gusta saberme loca... Intensamente loca...
Capaz de volar sin alas y de reflejar en la ventana, la esencia de ti que sin querer se reencarna en mi alma...
Me gusta saberme distinta, diferente a la palabra tantas veces usada...
Soy palabra sí!! Pero no conocida por todos, no soy del lenguaje cotidiano, tampoco de uno selecto, ni mucho menos pertenezco a eruditos con corbata apretada y perfumes caros...
Soy palabra sencilla formada por letras carentes de mal...
Sigo mi propio ritmo, como dijo alguien un día... "No Apta Para Señoritos"...
Soy palabra sí!!! Mas no soy común en el vocabulario del mundo...
He sido proclamada por pueblos que gritan pidiendo soles que les calienten,
y soy llama viva de fuego ardiente, en las lenguas de los niños, que claman libertad...
No me conocen los políticos, ni estoy escrita en Biblia alguna,
no pertenezco a este mundo, ni a ninguno, pues soy de todos aunque sólo viva en la boca de unos pocos...
Me gusta saberme loca.
Distinta a la palabra tantas veces utilizada...
Soy palabra sí!!!
Y estoy escrita en el papiro el universo!!!!
Nací en el libro secreto de una poetisa atrapada tras las rejas...
Y he muerto varias veces junto al Fenix, para renacer con él desde las cenizas de lo incierto...
He vivido y he existido tantas veces como las que me he perdido...
Soy palabra indisciplinada, y soy austera a veces si me pronuncias desde la tristeza mal comprendida...
Me gusta saberme loca,
intensamente loca...
Fuente de toda rareza y metal con que se forja la espada de un arcángel que no es mío, pero que de mi lado no se marcha...
Soy palabra sí!!!
Distinta a la tantas veces utilizada...
Loca... Intensamente loca!!!

Grita...

El pasado que no se ha ido, encierra entre libros polvorientos una palabra que no se dijo...
Muere en el rincón más oscuro de la habitación, un lamento, que ya no se queja, que ya no suspira, que ya no ruega al cielo por piedad, por misericordia, o por la muerte misma...
No es sino el espacio de las mentes limpias, la única salida hacia el sol... Hacia la verdad oculta tras ladrillos en murallas que forzosamente aplastan a la vida...
Pero... ¿Dónde están', ¿Dónde se abre el mañana?, ¿Dónde puede, la palabra no dicha recuperar sus vocales y vestir de rojo sus consonantes cautivas?
....No me digas que se esfumó tu sonrisa, sólo porque la mía ya no brilla...
Di lo que piensas.... Abre las puertas a las llamas amarillas....Y grita.... Grita con los gritos del silencio que sólo los ángeles escuchan...
Los muebles me escuchan... Estoy volviéndome loca y hasta parece que fuera divertido,
hasta parece que los versos que aún no escribo, me acompañan cuando me quedo dormida....
La lámpara morirá en cualquier momento...
Y el cielo enjuga mis lágrimas....
Yo no sé que día es.... O si el pasado sigue torturando a la palabra no dicha...
Grita!!!! No importa si mi cuerpo ya no late ni respira, no importa si su color es el de la ausencia...
Tú grita!!!
Y cuelga sobre las ramas de un sauce... Aquellas llamas amarillas...

Se me olvidó recordar que en el olvido está la paz,
y la guerra a veces, contra los fantasmas que carcomen mentes asustadas
portadoras de falsa humildad,
la fatiga del interior de un verso, cuando aun no es parte de su canción,
cuando aun se encuentra en orfandad,
Se me olvidó que la lucha a veces se viste del mismo color de la pereza con rayas azules y aromas de mazapán,
nos distrae con sus telas al viento, nos invita a perecer con ella en sus brazos de ingenuidad,
que no es necesario vestirse de fiesta para conocer la grandeza y poderla disfrutar.
Se me olvidó que la maldad juega a dos bandos sobre el diván,
y que tiene garras en las manos y en las patas cojines de gato, migajas de pan,
que no es mujer bella, más, deleita su vanidad,
pero que hay que acercarse en silencio, no se vaya a despertar.
Se me olvidó que las brujas duermen en la soledad,
y que es ahí donde renuncian a ser buenas a sembrar paz,
que se llenan de ira a veces, y otras solo necesitan amar,
que es en el rincón del patio, más alejado al sol, donde se oculta su verdad.
Se me olvidó que en la vida a veces, es la muerte la que gana por descarte en este juego de azar,
que es ella la que alumbra la penumbra de la amargura con su lámpara de aceite, con su pálida cara de cal.
Se me olvidó recordar que en el olvido, es donde está la paz,
la guerra y la locura, la arraigada carencia de sentido,
las estrellas que ya no pueden brillar,
que es de noche en la ciudad cuando menos lo esperas y que a veces la luz
no sé, si regresará,
que es más sensible el que calla, que el que canta odas al cielo, con las manos ensangrentadas carentes de humanidad.
Se me olvidó que en la vida a veces es exigencia saber volar,
y elevarse en las alturas, a ras de suelo por encima del mar,
que no hay que saber de dolores, que esos vienen incluidos en el combo de la caja de cristal que se nos entrega al despertar,
que es del cielo desde donde un día llegará la daga que te atravesará,
y entonces habrá que alzar la voz si es que quieres recuperar tu andar.
Se me olvidó que en el silencio, es donde te puedes escuchar,
donde puedes clavar en las paredes de tu alma, los clavos que sostendrán el pijama de la noche fugaz,
que detrás de una nube negra hay sol, aun si tú no estás.
Se me olvidó que la vida, con faroles o sin ellos,
tiene manos de cristal,
en las coyunturas fierros oxidados y en la piel heridas que disfraza con lágrimas de sal.
Se me olvidó recordar que de este sueño llamado existencia
también un día, he de despertar. 

Calvarios y crucifijos...
Rosarios y estampas...
Escuchad las plegarias de mis lágrimas...
Abrid los ataúdes que las atan al silencio eterno de su muerte antes de que nazcan...
Y decidme si es que ruego a vosotros, ruegos falsos y efímeros, helados ruegos, casi podridos....
Decidme si es que el mar se ha llevado su sonido y tened piedad.... PUES OS NECESITO!!!!
Mirad la tumba que me espera y sepultad en ella mi cordura,
pues es ésta con su incesante trinar de dientes
que ciega mi voluntad incólume aún y no me deja rogar como quisiera...
LOCURA!!!! LOCURA DE ESA QUE SÓLO TIENEN LOS DE CORAZÓN PURO!!!!
Escuchad!!!!
Rosarios de cuentas verdes, como la esperanza de mi frente...
Cantad conmigo en Domingo y decidme...
Si es que el rezo de mis labios es agrio en la copa de invierno,
o es dulce para la lengua que esperaba derretirse en el veneno...
Mirad... Venid por mí ya!
Acoged en el seno ardiente de Dios, a esta poeta de versos viejos...
¿Y cómo es que se ruega. cuando no es el ruego lo importante, si no la voz con que se ruegue?
¿Cómo se desviste un alma en oración constante?
Crucifijos lejanos y dolientes... Escuchad!!!
....Oíd, que aquí clamo por vida... Cuando en mis valijas el diablo, sólo ha empacado muerte.... 

Pensamiento

Hoy quiero escribir sin comas,sin puntos...Sin palabras si fuera posible...Escribiría sólo con la sangre de los versos que en silencio y tras la espera, se destrozan por decir aquello que los oráculos olvidaron y tiraron al costado del camino una noche fría de invierno.Hay tanto que decir... Las maletas de cuero sepultadas bajo el catre de bronce, me gritan por si las pudiera escuchar,Los muebles, las paredes, las lámparas y la música que aún suena achicharrada en un disco de vinilo, me esperan con sonrisas de Monalisa, casi inerte, casi sin ser... Aunque son; Y buscan en mi bolsillo un caramelo que les devuelva el sabor a sus tan angustiosas soledades a sus tan dolorosas heridas de tiempo, marcadas por un reloj de sol...No se vive mil años solo para dejarse morir al final... No se entregan la sangre, los huesos, la carne y la voz, para solo irse sin siquiera mirar atrás, hay cuadernos "rojos" en el suelo de una habitación con piso de tablas amarillentas y una cortina de flores, por la que entra a penas un rayo de luz que marca el polvo acumulado a través del tiempo,y dos muñecas de loza me miran fijo desde un rincón, como queriendo que les pregunte algo, como si hubieran estado esperándome todos estos años...La sangre fluye y late en las venas de los no muertos, y lleva consigo el oxígeno que mantiene respirando los recuerdos... No se vive ni se entrega el tiempo que nos envejeció, simplemente para sepultar en la no "razón-locura", nuestro esqueleto... Hoy podría escribir sólo con el color azulado de tu alma, sin embargo, he preferido dejar que ella se deslice como agua entre mis dedos... No se puede tocar lo intocable ni atar lo que es libre...Me duelen las manos... Es cierto!, y se ríe de mí un fantasma que tiene la mala costumbre de acomodarse en mis entrañas... Las maletas de cuero salieron de su tumba y han abierto sus almas empolvadas a mis ojos sin pudor, sin otro antojo más, que el de ser ultrajadas... Quisiera renunciar ahora, a ser lo que tengo que ser... Sin embargo... Sin embargo... Sin embargo...No se avanza por la vida con letras de plata en el pecho, dibujando momentos, capturando sueños, entregando esencia, rompiendo huesos de la espalda, y llorando con lágrimas saladas... Para sólo dejarse morir...Hoy no quiero escribir con comas... Ni con puntos, ni con palabras...Hoy sólo quiero escribir... Como me nazca!!!

Hay

Hay, bajo los puentes de la espera, un constante tintinear de pensamientos y palabras sueltas, son estelas del tiempo que ha pasado bajo sus pies, por sobre su sepultura ardiente que hoy no es más que el esqueleto de su entrega...Las horas del reloj no tienen piedad, no se detienen, no devuelven su caminata por sobre los pasos dados por los segundos para llegar a ser minutos... La vida suele tener colores de desesperanza, y éstos suelen saber a decepción, pero los ausentes... Los que ya no están pero siguen en los pensamientos de una mente que se niega a despertar, continúan deslizando sus ojos por cada trozo de tiempo, por cada pedazo de pan con que el dios inmenso alimentaba a las aves que no querían volar...Hay, en el talismán que cuelga del cuello de un doliente, una historia no contada y grabada a fuego con brasas que ardieron alguna vez en su estancia, hoy, petrificada en el olvido de un juglar que ya no canta... Cicatrices feroces de lobos hambrientos que atacaron los morrales de sus muertes...Los sueños, sueños son.,, Y lo seguirán siendo si no los besas, si no los amas, si no asesinas su tul de infranqueable presencia burlona en esta realidad...Hay, tras los oasis de los desiertos que aún no recorro, dos perlas azabaches que brillan al sol, son los ojos de la pasión en flamas de un Tuareg... Ellos no perdonan, pues no conocen la deslealtad... No saben de traiciones ni de fracasos, cuando se trata de amar...Los he traído a mi mente muchas veces, y aunque sin éxito, he tenido la intensión, de mirar más allá... De atravesar el universo de tiempos no encontrados en los míos, de vivencias no conocidas por mi paz, de amores lejanos y apasionadamente místicos y así... descubrir, casi inocentemente, que ellos, llevan mi nombre, mi rostro y mi poesía en los poros de la piel del prisionero de un carente libro con hojas vacías de mi pensar...Hay, bajo los puentes del camino, que no he comenzado a caminar, historias y recuerdos que son tan míos como del que sueña conmigo...Somos, capataces del infierno, ángeles del cielo y porteros de un purgatorio que no se si existe en verdad...Los segundos no tienen piedad y mi piel, antes lozana, hoy empieza a deshojarse más y más...Los días llegan para quedarse en las pupilas del sol, y las noches... Esas son más esquivas... Esas siempre se van...Los pensamientos han hecho el amor con las palabras sueltas y de un vientre que no sabe más que de dolores y preguntas sin respuesta, de amores enlosados por el mago del ayer, de risas y sorpresas, de muertes lentas y de horizontes violetas... Nacen los poetas cautivos de sus propias formas de amar...Hay... Hay tantas cosas y no hay ninguna... Todo parece un espejismo al final... 

Impermeables silencios arraigados en el alma confusa de mis noches...

Canciones acalladas, pensamientos atrevidos, sueños rotos y precarios, sin voz, sin sombras, sin huesos ni esperanzas...

Los cuerpos yacen entre cenizas del mañana, que no llega ni se marcha pero que gime con espinas en el pecho marchitando la leche con que la aurora amamantaría a la nostalgia...

Son así las palabras... cabizbajas y noctámbulas,

Sigilosas entre las hierbas del recuerdo... Como gacelas blancas, como misiles de besos...

No fallece el pergamino de dolencias, él vive en una perenne y agónica mirada...

Y son el mar, el viento, el fuego y la bruma, vestimentas que ya no luce, porque sencillamente... Ya no gusta de simular rarezas ni despertar ilusiones a los dioses de un Olimpo seco y putrefacto, lejano y gris para los que rezan...

Son así los versos, solitarios y vagabundos... improvisando existencia entre arenas rosadas en una playa de Grecia...

El bosque arde y yo en el medio de tanta miseria he gritado con alaridos a la luna, he rogado por un milagro...

He esperado una respuesta coherente... Entendible por mis manos y mis callos, adherible al canasto donde guardo lo ansiado...

Una copa de vino dulce, un cigarrillo mal educado,

Un abrazo del sol o al menos, un te quiero falso...

Pero mis pies son de hierro y mi médula no responde cuando le he pedido avanzar,

Ya no tengo sostén de nervios, ya no soy de carne y hueso,

Hoy estoy al borde de la cornisa de pie, firme y sin miedo,

Acostumbrada a la inocencia de pretender ser más y no menos...

Son así los poemas... A veces, un tanto enfermos, afiebrados y sangrantes, perseguidos, olvidados, profanados, ultrajados, pero no muertos...

Son así, como los tallos en flor, de los rosales de Edipo y las margaritas de Prometeo...

¿Y quién ha de decir qué o quién tiene el talento de renacer sin haberse ido en la barca de la muerte al otro lado del río, con monedas de oro en un bolso que se hace música en el otro extremo?

Si yo quisiera inundarme de oscuridad, sólo tendría que seducir mi lado negro...

Así ha de ser la rutina de mis manos manchadas de tinta sobre papel de arroz, temblorosas y sudorosas,

Carentes de misterios...

Heme aquí, con mi rostro pálido y desarmado, frente al único espejo del universo...

Son transparentes las pupilas que veo y están hechos de llamas rojas mis cabellos...

Son así los poetas de grandes e impermeables silencios...

Como un oasis en el medio del Sahara...

Como el infierno mismo en el cielo.

Cierra tus ojos nostalgia, y deja que la paz de un corazón dulce bese tu frente,
acomódate en el umbral de la puerta y respira por fin, aires de nuevos campos violetas y azules.. Los colores del amor...
Deja que yo sea el mártir de tus sueños,
sé tú el amante de mis lágrimas y mi piel...
Quiero caminar contigo por la playa y dejar que las olas mojen nuestros pies...
Respira!!!
Hoy es un nuevo día...
Amaneció en el lugar más lejano del mundo y cantan las amapolas en el prado del cielo.
No volverá la mirada triste a cautivar el sol diamantado de tu ser,
sin embargo le buscarás...
Déjame ser fragancia de notas altas en el pentagrama de tu adiós,
y sube conmigo hasta último escalón del sentimiento escondido en el reloj...
Desde allí podremos una vez más observar al universo y sus misteriosas formas de música tejida...
Cierra tus ojos nostalgia,
y déjame dormir en tu interior... 

Poesía en el silencio,
en la aurora... En el desierto...
Poesía en la no poesía de tus olvidados besos...
Poesía en el despertar del abanico y los colores del tiempo,
poesía hasta en el llanto de la luna,
que muere y se desarma gota a gota,
sobre el mar muerto...